No era algo de lo que me avergonzara. Había tenido algunas citas, pero nunca había conocido a nadie en quien confiara lo suficiente como para dar ese paso. Curiosamente, mi padre parecía más preocupado por mi comportamiento en presencia de un hombre en particular. Mi abuelo. El abuelo George prácticamente me ayudó a criarme. Cuando era pequeña, lo seguía a todas partes. Incluso de adulta, lo abrazaba, me apoyaba en su hombro mientras veíamos la televisión y, a veces, bromeando, me sentaba en su regazo para una foto, como había hecho desde niña. A papá no le gustaba nada. —Emily, ya basta —decía él. Me reiría. “Papá, él es el abuelo.” “Sé perfectamente quién es. Ten cuidado con él.” Esa frase siempre me ha molestado. ¿Ten cuidado con él? El abuelo George tenía setenta y nueve

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años, era amable, tranquilo y probablemente la persona menos intimidante que conocí.   Cada vez que le preguntaba a papá…