No habrá trasplante —declaró Gabriel.
En el pasillo, Doña Eugenia comenzó a golpear la puerta.
—¡No puede hacer esto! ¡Mi hija se está muriendo!
Gabriel no apartó la mirada de mí.
Yo apenas podía mantener los ojos abiertos. La anestesia me envolvía como una niebla espesa, pero todavía entendía una cosa: por primera vez en mi vida, alguien había detenido a los Montenegro.
Alguien había dicho que no.
—La paciente no está en condiciones de consentir —dijo Gabriel, con una voz firme que hizo callar al equipo—. El consentimiento fue obtenido bajo coacción. No se realizará ningún procedimiento hasta que se investigue.
La jefa de enfermeras asintió de inmediato.
—Voy a trasladarla a recuperación.
—Y documenten todo —ordenó Gabriel—. Cada firma, cada llamada, cada persona que estuvo presente.
Cuando me llevaron fuera del quirófano, escuché a Doña Eugenia gritar mi nombre.
—¡Mariana! ¡No te atrevas a arruinarle la vida a Valeria!
Quise encogerme.
Durante años, esa voz había sido suficiente para hacerme obedecer.
Pero Gabriel se interpuso entre su grito y mi camilla.
—No vuelva a acercarse a ella —dijo.
La mujer se quedó inmóvil.
—¿Quién se cree que es?
Gabriel se quitó los guantes y la miró con una frialdad que nunca olvidaría.
—El dueño de este hospital. El médico responsable de esa paciente. Y, si las pruebas confirman lo que sospecho, su familia.
Desperté horas después en una habitación privada.
Tenía la garganta seca y un dolor leve en el brazo donde habían colocado la vía intravenosa. Durante unos segundos no recordé dónde estaba.
Luego vi a Gabriel sentado junto a la ventana.
Ya no llevaba bata quirúrgica. Tenía las manos juntas y una expresión tan triste que me dio miedo preguntar.
—¿Valeria? —susurré.
Gabriel se acercó.
—Está estable. Los médicos están buscando otra alternativa, pero tú no vas a ser obligada a hacer nada.
Lloré.
No pude evitarlo.
—Me van a castigar —dije—. Doña Eugenia dijo que si no obedecía…
—No puede hacerte nada.
—No sabe cómo son ellos.
Gabriel se inclinó hacia mí.
—Tal vez no. Pero sé cómo funciona este hospital. Sé cómo funciona la ley. Y sé que nadie vuelve a sacarte de aquí sin tu autorización.
Por primera vez, quise creerle.
Él sacó una vieja fotografía de su cartera.
En ella aparecían dos niños pequeños junto a una pareja sonriente. El niño mayor, de unos doce años, abrazaba a una niña de cinco.
La niña tenía el cabello oscuro, una sonrisa tímida y una marca de nacimiento en el hombro.
Una media luna.
