—Esto me lo llevo yo —dije—. El nombre no lo va a usar nadie para un disfraz. Era de mi hija. Es de mi hija.
—Nadie te lo está quitando —empezó mi madre.
—¿Nadie? —la corté—. Tú le gritaste a una madre en el funeral de su bebé que dejara de arruinar la felicidad de su hermana. Sabiendo que no había bebé. Sabiendo que no había felicidad ninguna. Solo una prótesis y tu nieta muerta.
El llanto de Becky se hizo más fuerte. Se levantó de golpe, tirando la silla, y antes de salir corriendo del comedor se volvió hacia nuestra madre con un odio que no le había visto nunca, ni siquiera contra mí.
