Tres respuestas. Tres pequeñas piedras arrojadas a aguas profundas.
Ethan finalmente apartó la mirada.
La Sra. Reyes abrió la carpeta. “Le estoy mostrando la prueba número 12. ¿Reconoce esta firma?”
Miré la página a través de la funda de plástico transparente. Era mi nombre, escrito con una curva familiar, pero con una presión extraña, una vacilación extraña entre las letras. Quienquiera que lo hubiera copiado sabía cómo se veía, pero no cómo se sentía en mi mano.
Se supone que es mía —dije—. Pero yo no la escribí.
“¿Y esta dirección de correo electrónico?”
“Eso era mío cuando era más joven. Perdí el acceso a él hace años.”
¿Enviaste los correos electrónicos adjuntos a estas solicitudes?
“No.”
Ella asintió una vez, como dando espacio a la verdad para que se asimilara. Luego preguntó: “¿Cuándo te diste cuenta por primera vez de que tu identidad había sido utilizada?”.
Podría haber respondido con la fecha del expediente de la investigación. En cambio, otro recuerdo me vino primero: el viejo porche de mi abuelo, el olor a cedro después de la lluvia, Ethan sonriendo mientras me decía que los asuntos familiares eran demasiado complicados para que yo los entendiera.
El año pasado —dije— , durante una revisión interna relacionada con contratos federales, llegó a mi escritorio un documento de Coastal Shield Recovery que incluía detalles de mi historial de servicio. Detalles que no deberían haber estado a disposición de mi hermano.
Al oír la palabra “hermano”, la mandíbula de Ethan se tensó.
La Sra. Reyes miró hacia el jurado. “¿Y ustedes qué hicieron?”
“Lo denuncié.”
Mi padre se sentó lentamente. Parecía más pequeño, no débil, simplemente había envejecido repentinamente. Podía ver el lugar donde siempre había residido su ira, pero ahora se había apagado, reemplazado por algo incierto y temeroso.
El abogado de Ethan se levantó para el contrainterrogatorio después de que la Sra. Reyes terminara. Era un hombre delgado, con gafas plateadas y manos cuidadosas.
