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Cuando Mark llegó aquella tarde, se lo conté todo.
Esperaba confusión. Quizá preocupación.
Lo que obtuve fue ira.
“No vas a volver allí”, dijo inmediatamente.
“¿Qué?”.
“¡Esto es ir demasiado lejos!”, dijo, alzando la voz.
“¡Mark, hay una chica que es exactamente igual que Emma! ¿No quieres saber por qué?”.
“¡No!”.
Le miré fijamente. “¿Por qué no?”.
Lo que obtuve fue ira.
Se pasó una mano por el pelo, paseándose. “Porque indagar en esto solo… te liará la cabeza”.
“¡Ya tengo la cabeza hecha un lío!”, espeté. “Necesito respuestas”.
“Déjalo, Claire”.
“No puedo”.
“Entonces necesito un poco de aire”, murmuró Mark, cogiendo las llaves.
“¡Espera!”.
Pero ya había salido por la puerta.
***
Aquella noche, me tumbé en la cama, mirando al techo, repitiéndolo todo.
La foto.
La cara de Jameson.
La reacción de Mark.
Nada me parecía bien.
“Déjalo, Claire”.
Llamé a mi marido varias veces. No contestó.
***
Aquella mañana me desperté sola. Parecía que me había quedado dormida. La cama estaba intacta en su lado. Me incorporé, confusa, y caminé por el pasillo.
La puerta del dormitorio de invitados estaba entreabierta. Dentro, la cama estaba claramente deshecha.
¿Por qué iba a dormir aquí?
Una extraña sensación se instaló en mi pecho.
Por un momento, consideré la posibilidad de cancelar la reunión, pero entonces vi la cara de Emma en mi mente y a la chica de la página web.
No contestó.
Me duché rápidamente, me vestí y cogí las llaves.
Llegué 10 minutos antes.
El orfanato tenía el mismo aspecto que el día anterior, pero no sentí nada de aquel calor al entrar.
Un miembro del personal me reconoció. “¿Has venido a ver a la señorita Jameson?”.
Asentí con la cabeza.
Me condujo al despacho de la directora, llamó ligeramente y abrió la puerta. “Ya está aquí”.
“Gracias”, dijo la señorita Jameson desde dentro.
Entré.
Llegué 10 minutos antes.
Jameson estaba sentada ante su escritorio, y a su lado había un hombre joven, quizá de unos veinte años. Parecía nervioso.
“Claire”, dijo la directora con suavidad, “este es Charles”.
Me hizo un pequeño gesto con la cabeza. “Hola”.
Le saludé y me senté. “Dijiste que tenía respuestas”.
La directora tomó asiento. “Las tiene”.
Charles se aclaró la garganta. “Yo… no sabía nada de ti, pero cuando la señorita Jameson me habló de tu hija, comprendí por qué tenía que celebrarse esta reunión”.
Parecía nervioso.
Charles miró a Jameson y luego volvió a mirarme a mí. “Ha habido un patrón. Durante los últimos cinco años, ha habido un donante. Pelirrojo. Pecas. Ojos azules”.
Se me cortó la respiración.
“Ha hecho muchas donaciones”, continuó. “Mucho más de lo normal. Al principio, nadie lo cuestionó. Pasó todos los controles sanitarios. Perfil fuerte. Buena genética. Pero entonces… las cosas empezaron a ponerse extrañas”.
“¿Extrañas cómo?”, insistí.
