—No.
Ava bajó la cabeza.
Yo miré las manos de la doctora.
Sujetaban unos documentos relacionados con la atención de Elena.
Había pasado años aprendiendo a leer los gestos de las personas, detectando vacilaciones, silencios y palabras a medio pronunciar.
Pero no podía interpretar el rostro de aquella mujer.
No sabía si estaba a punto de comunicarme una noticia terrible.
No sabía si Elena iba a despertar.
No sabía si nuestro hijo llegaría a nacer.
Y esa incertidumbre me estaba destrozando.
La doctora volvió a consultar los papeles.
—Señor Marchetti, ¿usted tenía alguna información sobre el embarazo antes de recibir la llamada?
—Ninguna.
—¿Sabe si Elena había hablado con alguien de su entorno sobre ello?
Miré a Ava.
Mi hermana negó lentamente.
—Yo tampoco lo sabía —contestó.
Hubo un silencio.
Uno de mis hombres se movió ligeramente al fondo del pasillo.
