Tres meses después de divorciarme de la única mujer que había amado, recibí una llamada que hizo pedazos el mundo que llevaba años construyendo.
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Eran exactamente las 10:03 de la noche cuando una enfermera me informó de que Elena Brooks había ingresado inconsciente en un hospital de Chicago con una grave lesión en la cabeza.
Yo era Nico Marchetti, tenía treinta y nueve años y estaba acostumbrado a controlar situaciones que habrían hecho temblar a otros hombres.
Más de ochocientos hombres armados respondían a mis órdenes, y mi apellido bastaba para convertir una habitación llena de amenazas en un silencio absoluto.
Pero nada de aquello me sirvió cuando la enfermera pronunció siete palabras que jamás olvidaré.
—Señor Marchetti, su exesposa está embarazada.
El vaso de bourbon se me escapó de los dedos y cayó sobre el suelo de madera.
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