Miguel no contestó enseguida.
Miró a Lucía.
Luego miró el mostrador.
Después volvió a mirarla.
—Mi hija estaba en casa cuando llegué ese día —dijo—. Me preguntó por qué venía tan callado.
Teresa cerró los ojos un segundo.
—Lo siento.
—Yo puedo aguantar muchas cosas —continuó Miguel—. Pero no quiero que mi hija aprenda que tiene que bajar la cabeza por ser hija de un trabajador.
Lucía apretó la carpeta contra su pecho.
Teresa se llevó una mano a la boca.
—Tiene razón.
Hubo un silencio largo.
Miguel respiró hondo.
—Acepto sus disculpas.
Teresa levantó la vista, sorprendida.
—Gracias.
—Pero no porque se me olvide —dijo él—. Sino porque no quiero cargar con eso todos los días.
Aquello me dejó quieto.
Porque a veces uno piensa que perdonar es hacerle un favor al otro.
Y muchas veces es soltar una piedra que ya pesaba demasiado.
