Una noche, después de acostar a los niños, discutimos.
—¿Sabes qué es lo que más me cuesta?
pregunté.
—¿Qué?
—Que me quitaras la posibilidad de elegir.
Su rostro se endureció.
—Tu madre me dio una orden de divorcio mientras tú no respondías.
—Y aun así podías haber escrito después.
—Lo hice.
—¿Cuándo?
—Tres meses después.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
—Te envié una carta.
—Nunca llegó.
—Eso no es mi problema.
—¿Dónde?
—A tu oficina.
—¿Qué decía?
Clara cerró los ojos.
—Que estaba embarazada.
Pausa.
—Que no necesitaba dinero.
Que no quería volver.
Pero si querías ser padre, podías contactarme a través de una amiga.
Sentí frío.
—¿Qué amiga?
—Sarah Kim.
La conocía.
Había trabajado con Clara.
—Nunca recibí nada.
—Yo no podía seguir persiguiéndote.
Daniel encontró el registro dos días después.
