“Claudia”, susurró. “Por favor”.
“No”. Mi mano se apretó alrededor de la de mi hija. “La hora del ‘por favor’ era hace once años, cuando tu hija se estaba congelando en un carrito de la compra”.
Grace aspiró. “¿Tu hija?”
Lidia se estremeció. “Quise decírtelo”.
“La abrazaste en el funeral por los tres años de Thomas”, dije. “Le tocaste el pelo y me dijiste que parecía querida”.
“Entonces no lo sabía”.
“¿Pero lo supiste después?”
“Quería decírtelo”.
Lidia bajó la mirada. “Primero vi tu nombre en el expediente de no identificación. Después, solicité el contacto”.
El director Owen se aclaró la garganta. “Preguntó por Grace por su nombre. Dijo que tenía pruebas”.
Me puse en pie lentamente. “Pruébalo”.
Lidia se limpió la mejilla. “La manta era rosa. Y tengo el registro de nacimiento del hospital”.
El pulso me latía en los oídos.
