Le tomé las manos.
—Tienes dos hijos, una hipoteca y un trabajo. No voy a reprocharte que tengas tu propia vida.
—Pero eres mi madre.
—Y siempre lo seré.
Alfreda se secó las lágrimas.
—Prométeme algo.
—¿Qué?
—Que no permitirás que nadie te convenza de que no mereces lo que has recibido.
Miré hacia la ventana.
Desde allí podía ver los árboles de pacanas, el granero y una parte del tejado de la casa principal.
Había pasado décadas pensando que mi lugar en el mundo era una pequeña habitación al final de una entrada.
Quizá Henrietta había querido darme algo más que una propiedad.
Quizá había querido devolverme la posibilidad de decidir por mí misma dónde pertenecía.
—Te lo prometo —respondí.
Esa tarde, Alfreda me ayudó a concertar una cita con una abogada especializada en sucesiones y propiedades.
