Mi madrastra se rió del vestido de fiesta que mi hermano de quince años hizo de los viejos jeans de nuestra madre. A mitad de la noche la música se detuvo y el director cruzó ese pasillo hacia ella.

Y esa noche, cuando comenzó la música, bailé sin mirar quién se reía.

Porque ya no necesitaba que nadie me diera permiso para sentirme orgullosa de quien era.

Y porque, de alguna manera, mientras mi hermano y yo seguíamos adelante, mamá continuaba formando parte de nuestra historia.

No en una cuenta bancaria.

No en un vestido nuevo.

Sino en cada cosa que hacíamos con amor, incluso cuando el mundo nos decía que no teníamos suficiente.

FIN.