Delante de mí había un hombre de unos sesenta años. Llevaba un ramo de flores en una mano y una pequeña caja de bombones en la otra. Pero no era el hombre que yo había visto en las fotografías durante aquellos tres meses.
Era mucho más mayor de lo que aparentaba en las imágenes, tenía el rostro marcado por profundas arrugas y una mirada que, en aquel momento, me resultó extrañamente familiar.
—Buenas noches, querida —dijo con una sonrisa—. ¿No vas a invitarme a entrar?
Me quedé inmóvil, incapaz de responder.
—¿Quién es usted? —conseguí preguntar finalmente—. ¿Dónde está el hombre con el que he estado hablando?
Su sonrisa desapareció lentamente.
—Soy yo. ¿Acaso no me reconoces?
Negué con la cabeza y di un paso atrás.
