Mi respiración se detuvo.
—¿Qué niña?
Eleanor levantó lentamente la mirada.
—Mi hija.
El silencio fue absoluto.
—Tu padre murió salvándola, Christopher. Y durante veintidós años he intentado encontrar a su familia.
Sentí que las piernas me fallaban.
Pero lo que Eleanor dijo después me dejó completamente paralizado.
—Hay algo que tu madre nunca te contó sobre aquel accidente.
Su voz se quebró.
—Y tengo razones para creer que la muerte de tu padre no fue un accidente.
Miré la fotografía entre sus manos.
Por primera vez en veintidós años comprendí que la historia de mi padre todavía no había terminado.
Y que aquella mañana, al detenerme para salvar a una desconocida, quizá había comenzado a descubrir la verdad sobre el hombre que más había admirado en mi vida.
