Antes de volver a la casa donde había vivido tres años, necesitaba averiguar cuánto sabía Mauricio de los terrenos de mi madre y desde cuándo los estaba buscando.
La posibilidad de que mi matrimonio hubiera comenzado a romperse mucho antes de que yo pudiera verlo ya no me parecía una sospecha exagerada.
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Puse la tarjeta del abogado sobre la mesa del departamento de mamá y me quedé mirándola mientras la lluvia golpeaba las ventanas.
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La urna seguía a unos centímetros de mí.
Eso me sostuvo.
No porque esperara una respuesta de mamá, sino porque por primera vez desde el funeral podía hacer algo distinto a obedecer órdenes, preparar comida o pedir permiso.
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Marqué el número de la tarjeta.
Contestó un hombre después de varios tonos.
—¿Bueno?
—Mi nombre es Lucía. Soy hija de Rosa.
Hubo una pausa breve.
—Lucía… sí. Tu mamá me habló de ti.
