«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

“Llevo seis meses hackeando las cuentas en el extranjero de Whitmore”, dijo Maren, dando golpecitos al portátil. “Tengo el rastro del dinero. Tengo las órdenes médicas que firmó Grant. Lo tengo todo. Pero no pude burlar la seguridad física de la clínica para recuperar a mi hija. Necesitaba un caballo de Troya”.

Me miró de arriba abajo. “Te necesitaba”.

—La cena de la junta directiva —susurré, dándome cuenta de algo—. Me esperan allí en veinte minutos.

—Exacto —dijo Maren, cerrando de golpe el portátil y metiéndolo en una bolsa de lona. Se giró hacia la habitación de atrás donde dormían los chicos y gritó: —¡Evelyn!

Evelyn Cross, mi despiadada abogada corporativa, salió de las sombras con un Finn dormido en brazos.

—Hola, Rowan —dijo Evelyn con sequedad—. Resulta que prefiero representar a una madre que lucha por sus cachorros que a un director ejecutivo cegado por un sociópata.