Un anciano millonario de 78 años me ofreció 50.000 dólares por pasar una noche en su mansión. Acepté, pero cuando cerró con llave la puerta del dormitorio y me susurró: «Quítate los zapatos. Estamos a punto de comenzar», me quedé paralizada de terror. Lo que ocurrió a medianoche me hizo caer de rodillas y romper a llorar…

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

Emily Carter era mi nombre.

—¿Está diciendo que Anna era mi abuela?

Richard asintió.

—No lo sé con certeza. La carta no incluía pruebas. Solo una dirección y una fotografía reciente tuya. Cuando te vi, reconocí la cicatriz. Anna se la hizo cuando era niña, al caerse de una bicicleta.

Me toqué la ceja.

Mi abuela materna había muerto cuando yo tenía ocho años. Mi madre rara vez hablaba de su infancia y nunca me había explicado por qué no conservábamos fotografías de sus padres.

Siempre me había dicho que había crecido en varias casas de acogida porque su familia había sufrido una tragedia.

Nunca me contó nada sobre Anna.

—¿Por qué no me dijo todo esto antes de traerme aquí?

Richard bajó la mirada.

—Porque tenía miedo de que no volvieras. Y porque quería comprobar una cosa antes de enseñarte la carta.