Me acerqué.
—Aquí estoy.
—Lucía dijo que usted iba a entender.
Sentí un escalofrío que no tuvo nada que ver con el aire acondicionado.
—¿Lucía sabe quién soy?
—Sí.
—¿Cómo?
Emiliano miró hacia Marta.
Luego volvió conmigo.
—Porque usted la vio antes.
La puerta se cerró detrás de la camilla.
Yo me quedé frente a ella varios segundos.
No por dramatismo.
Porque mi cerebro estaba intentando unir dos tiempos que no debían tocarse.
Lucía.
La niña de seis años que yo había visto con moretones y dolor en un brazo.
La familia que había explicado las lesiones como accidentes.
La llamada que recibí semanas después diciendo que había muerto.
Y ahora un niño de ocho años aseguraba haber hablado con ella recientemente.
No podía asumir que fuera verdad.
Tampoco podía ignorarlo.
Volví al área donde estaba Marta.
