—Yo no la toqué.
—Me agarraste del brazo para impedir que llegara a ella.
—Solo quería evitar que hicieras una escena.
Cerré los ojos.
Ese había sido el centro de todo durante años.
No importaba lo que ocurriera.
Importaba quién hacía una escena.
No importaba quién hería.
Importaba quién rompía la apariencia de normalidad.
—No vuelvas a decirme que intentabas evitar una escena —respondí—. La escena era una niña llorando en el piso. Yo era su madre intentando llegar a ella.
Verónica tardó en contestar.
Cuando finalmente habló, su voz era más baja.
—Mamá no sabe que Horizonte es tuyo.
—Ya lo sé.
—Cuando lo sepa, esto va a explotar.
—Eso ya no me corresponde controlarlo.
Colgué.
Andrés esperó hasta que dejé el teléfono sobre la mesa.
—¿Cómo te sientes?
Miré hacia Sofía.
—Como si hubiera tardado diez años en entender algo muy sencillo.
