—Entonces debería hablar con quien tenga obligación de pagarlo.
Hubo una pausa.
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—¿Qué significa eso?
—Exactamente lo que dije.
La escuché alejarse de alguien antes de bajar la voz.
—Mira, lo de ayer se salió de control.
No respondí.
—Mamá estaba nerviosa —continuó—. Sofía tocó algo que no debía y…
—Mi hija tiene cuatro años.
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—Ya sé.
—Mamá la tomó del cabello.
—No fue para tanto.
Ahí estaba otra vez.
La misma frase con distintas palabras.
Durante años, cada desprecio había sido pequeño.
Cada exigencia tenía una explicación.
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Cada humillación había sido una broma, una preocupación, una costumbre familiar o una consecuencia de que yo fuera demasiado sensible.
Pero aquella vez Sofía había terminado en el piso.
Y mi hermana seguía hablando del problema como si hubiera sido un huevo decorativo fuera de lugar.
