Gabriel Falcone seguía sujetando mi muñeca cuando ordenó cerrar todas las puertas de la mansión.
—Nadie entra. Nadie sale.
El doctor Cole palideció.
—Señor Falcone, esto es absurdo. Esa muchacha acaba de poner su vida en peligro.
Gabriel lo miró fríamente.
—Curioso. Llevo tres semanas muriéndome bajo sus cuidados y ella consiguió descubrir algo que usted nunca vio.
Carmine dio un paso hacia el cirujano.
—Tenemos muchas preguntas, doctor.
Cole comenzó a sudar.
Yo permanecía junto a la cama, todavía con sangre en las manos.
—Señor Falcone —murmuré—, necesita que un equipo médico independiente examine esa herida. Retirar los hilos no significa que la infección haya desaparecido.
Gabriel asintió.
—Carmine, llama a otro hospital.
Después volvió sus ojos hacia mí.
—¿Cómo te llamas?
—Elena Vargas.
Su expresión cambió.
—¿Vargas?
—Sí, señor.
—¿Cómo se llamaba tu madre?
Sentí un nudo en la garganta.
—Rosa Vargas.
Gabriel dejó de respirar durante un instante.
—¿Rosa trabajaba en una fábrica textil de Brooklyn?
Lo miré sorprendida.
—Sí. Murió hace ocho meses.
