Gene llamó a otros familiares.
Algunos intentaron decirnos que Navidad no era el momento para poner límites.
Brandon preguntaba lo mismo cada vez.
—¿Entonces cuándo?
Nadie tenía una fecha mejor.
Una semana después, Gene mandó un sobre por correo.
En el frente decía simplemente: «Holly».
Ni «la niña de Brandon».
Ni «invitada».
Su nombre.
Se lo dimos cerrado.
—¿Tengo que abrirlo? —preguntó.
—No —le dije.
Holly lo dejó sobre su escritorio durante dos días.
Al tercero lo abrió.
Dentro había una tarjeta con una disculpa corta.
Gene decía que lamentaba haberla hecho sentir excluida.
Holly terminó de leer y me miró.
—No puso lo de la vela.
—No.
—Ni lo de invitada.
—No.
—Entonces está pidiendo perdón por cómo me sentí, no por lo que hizo.
Me quedé observándola.
Siete años.
Otra vez.
Y había visto la diferencia que muchos adultos tardan décadas en entender.
Guardó la tarjeta dentro de la caja roja y cerró la tapa.
—Todavía no.
Brandon respetó eso.
Yo también.
Pasaron tres semanas.
Gene no vino a nuestra casa.
No apareció sin avisar.
