—¿Aunque ella se ponga triste?
—Sí.
—¿Aunque diga que fui grosera?
—Sí.
Holly pensó unos segundos.
—Entonces quiero verla media hora.
Eligió un lugar público y sencillo donde pudiéramos sentarnos juntos.
Nosotros estuvimos con ella.
Gene llegó antes.
No llevó regalos.
Eso importó.
Durante años había utilizado los regalos como una forma de establecer categorías: quién recibía algo grande, quién recibía efectivo, quién merecía una tableta y quién debía agradecer una vela de farmacia.
Esta vez llegó con las manos vacías.
Holly se sentó frente a ella.
Gene respiró hondo.
—Holly, fui cruel contigo.
Mi hija no respondió.
Gene continuó.
—No porque tú hicieras algo. Lo hice porque yo decidí que ser familia dependía de la sangre, y usé eso para hacerte sentir menos importante.
Brandon permaneció quieto.
Yo también.
Esta conversación no era para rescatarnos a nosotros de la incomodidad.
Holly hizo una pregunta.
—¿Por qué me decías la niña de Brandon si él dice que soy su hija?
Gene tardó en contestar.
—Porque quería recordarle que yo no estaba de acuerdo.
Dolió escucharla.
Pero era verdad.
—Entonces sí era a propósito —dijo Holly.
—Sí.
Gene no intentó escapar de esa palabra.
Holly miró a Brandon.
Después regresó la mirada hacia Gene.
—No quiero que vuelvas a llamarme así.
—No lo haré.
—Y tampoco invitada.
—No.
