del deseo.
De la emoción.
De creer que otra persona hará perfecta tu vida.
Pero el amor a nuestra edad era diferente.
Era ver todo lo que la vida le había hecho a alguien y decidir no apartar la mirada.
Una semana después, comenzamos a trasladar las pertenencias de Anna a mi casa.
La mayoría de sus cosas eran normales: ropa, fotografías antiguas, platos, libros que se negaba a tirar.
Entonces, en el fondo de un armario de madera, encontré una pequeña caja atada con una cinta azul descolorida.
—¿Qué es esto? —pregunté.
Anna palideció.
Intentó quitármela de las manos.
Pero luego se detuvo.
—Deberías abrirla.
Dentro había decenas de sobres.
Todos amarillentos por el paso de los años.
Y en cada uno estaba escrito mi nombre.
Mis manos comenzaron a temblar.
Abrí el primero.
La fecha era de cuarenta años atrás.
“Querido Michael”, comenzaba. “No sé si todavía piensas
