No tenía forma de saberlo todavía.
En lugar de seguirlo, decidió esperar. Necesitaba que el laboratorio recibiera la muestra y, sobre todo, necesitaba recuperar el contacto con su padre. Si Álvaro había mentido sobre su muerte, quizá también había ocultado la manera de comunicarse con el resto de su familia.
Esa noche, mientras cenaban, Nicolás derramó un poco de agua sobre la mesa. Martina le acercó una servilleta. Álvaro le preguntó si estaba bien y después volvió a dirigir la conversación hacia Sofía.
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—Mañana vendrá el médico. Quiero que te revise antes de que intentes hacer cualquier otra cosa.
—Está bien.
—Y después tendremos que hablar de algunas decisiones.
Sofía levantó la mirada.
—¿Qué decisiones?
Álvaro dejó los cubiertos sobre el plato.
—No es el momento.
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Nicolás miró a su padre y luego a Martina. Nadie explicó nada.
Sofía no quiso insistir delante del niño. Había aprendido que las conversaciones importantes podían convertirse en discusiones interminables cuando se iniciaban sin información suficiente. Esa noche prefería conservar la calma y observar.
Cuando terminó la cena, volvió a su dormitorio. El dolor de cabeza había disminuido, pero el cansancio era considerable. Se sentó junto a la ventana y miró el jardín que durante años solo había conocido por las descripciones de Álvaro. Ahora podía distinguir los caminos, las plantas y las sombras de los árboles. La casa seguía siendo la misma, aunque su relación con ella había cambiado por completo.
Pensó en su padre. Antes del accidente, Sofía había sido arquitecta y había crecido en una familia madrileña propietaria de varios edificios antiguos en Chamberí y Salamanca. Aquella vida parecía pertenecerle a otra persona. Recordaba fragmentos de su trabajo, algunos lugares y ciertas conversaciones, pero el accidente había dejado grandes vacíos en su memoria.
Durante mucho tiempo había confiado en que Álvaro la ayudaría a reconstruir el pasado. Ahora necesitaba comprobar si él había sido una fuente fiable.
Al día siguiente, el médico llegó a la casa y revisó el estado de Sofía después de la caída. Ella respondió a sus preguntas con cuidado. Le explicó que había recuperado la vista, aunque todavía veía borroso, y que el dolor persistía. También le contó que había sufrido una pérdida de memoria después del accidente de hacía siete años.
El médico recomendó seguimiento y descanso. No afirmó que el golpe explicara por sí solo todos los cambios que ella describía. Sofía agradeció la revisión, pero no permitió que la consulta desviara su atención de las preguntas que necesitaba resolver.
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Cuando el médico se marchó, Álvaro intentó acompañarla hasta el dormitorio.
—Puedo caminar sola —dijo ella.
Él retiró la mano que había extendido para guiarla.
—Claro. Solo quería ayudarte.
Sofía siguió por el pasillo. Por primera vez, la distancia entre ambos no dependía de una limitación física, sino de una decisión suya.
En su habitación, revisó el correo una vez más. No había recibido una respuesta nueva. El mensaje de su padre seguía siendo la única señal de que su familia podía continuar buscándola. Se preguntó si el hombre sabía que ella había recuperado la vista y si había intentado ponerse en contacto con ella durante todos esos años.
