—Claire.
Me mostró una firma.
P. Wells.
Debajo aparecía una nota:
Prioridad solicitada por S.M.
Sentí frío.
Samuel Mercer.
Las mismas iniciales de mi hermano.
—Samuel murió doce años atrás —dije.
Leo estaba sentado en el pasillo, escuchándonos.
—No.
Me giré.
—¿Qué dijiste?
—Mi mamá hablaba de un señor Samuel.
Daniel y yo intercambiamos una mirada.
—¿Lo conociste?
Leo asintió.
—Venía algunas noches.
—¿Cómo era?
El niño pensó.
—Tenía una cicatriz aquí.
Se tocó la ceja izquierda.
Tuve que agarrarme a la mesa.
Samuel tenía exactamente esa cicatriz.
—¿Cuándo fue la última vez que lo viste?
—Antes de que mamá desapareciera.
Mi voz apenas salió.
—Leo… ¿tu madre murió?
Él negó.
