—Biológicamente, sí.
Tuve que mirar hacia otro lado.
Dos años y medio.
Primeros pasos.
Primeras palabras.
Cumpleaños.
Fiebres.
Navidades.
Todo perdido.
—¿Por qué no me lo dijiste?
Evelyn me miró durante varios segundos.
Después dijo:
—Te lo dije.
El mundo pareció detenerse.
—¿Qué?
—La noche antes de pedirte el divorcio.
No recordaba aquello.
Ella sí.
—Entré en tu despacho con dos pruebas de embarazo.
Entonces lo recordé.
Evelyn en la puerta.
Yo hablando con hombres de Nueva York sobre un cargamento desaparecido.
“Adrian, necesito hablar contigo.”
“Ahora no.”
—Esperé hasta las dos de la mañana —continuó—. Cuando terminaste, te lo intenté decir otra vez.
Otro recuerdo.
Yo poniéndome el abrigo.
Mi madre llamando.
Un problema en uno de nuestros clubes.
Evelyn diciendo:
“Es importante.”
Yo respondiendo:
“Todo es importante cuando estoy trabajando.”
Sentí náuseas.
—La cita médica…
—Era la primera ecografía.
Bajé la cabeza.
Había enviado un conductor.
—Después intenté decírtelo tres veces más.
Su voz no temblaba.
Eso era peor.
—Pero cada vez había algo más urgente. Tu madre. Tus negocios. Tus hombres. Tus reuniones.
Nathaniel permanecía a su lado sin tocarla.
—Cuando finalmente te pedí que eligieras —continuó Evelyn—, me dijiste que nunca te obligara a escoger entre mí y la familia Moretti.
Lo recordaba.
