—El hombre que intentó comprarle esas tierras a tu abuelo hace treinta años.
Nos quedamos en silencio.
Mi teléfono vibró.
Era Inez.
—Encontré por qué de repente todos están interesados en esa propiedad.
—Dime.
—No quiero sacar conclusiones todavía, pero existe un proyecto inmobiliario nuevo alrededor de esa zona. La parcela de tus padres podría tener importancia para el acceso al conjunto. Estoy verificando los registros.
Miré nuevamente el plano.
Ya empezaba a entender.
Quizá Derek no había metido a nuestros padres en un cuarto porque necesitara espacio.
Quizá necesitaba control.
Entonces escuchamos una puerta cerrarse afuera.
Pasos.
—¿Manuel? —gritó Verónica—. ¿Dónde estás?
Papá volvió a guardar rápidamente los documentos.
Pero esta vez no parecía asustado.
Me entregó la llave.
—Quédatela.
—¿Por qué yo?
—Porque hay una segunda caja.
Me quedé inmóvil.
—¿Dónde?
Papá señaló la fotografía de 1987.
—No está en esta propiedad.
Verónica volvió a llamarlo.
Más cerca.
Papá bajó la voz.
—Tu abuelo me hizo prometer que nunca abriría esa segunda caja mientras Roberto Vega siguiera vivo.
—¿Qué contiene?
Mi padre me miró directamente.
—No lo sé.
Entonces mamá respondió por él.
—Yo sí.
