Sofía caminó por el pasillo central.
Sus talones golpeaban el suelo con una confianza que hacía que la gente se hiciera a un lado.
Don Chema la miró fijamente.
Llevaba un traje oscuro a medida y llevaba un grueso estuche de cuero debajo de un brazo.
La había visto vestida profesionalmente antes, por supuesto. Guardaba fotografías de las tres hijas junto a su cama.
Pero sentado allí con su viejo traje azul, asustado y exhausto, de repente recordó otra Sofía.
Una niña con dos trenzas torcidas sentada en la mesa de la cocina mientras él intentaba explicar las fracciones después de trabajar un turno de catorce horas.
Recordó su primer uniforme escolar.
Su primer diente perdido.
La noche tuvo fiebre y él permaneció despierto hasta el amanecer con un paño húmedo contra su frente.
Y ahora ella caminaba hacia él.
“Papá.”
Sofía se detuvo junto a su silla.
Los ojos de Don Chema se llenaron de lágrimas.
“¿Qué estás haciendo aquí?”
Ella se agachó a su lado.
“Lo que me enseñaste a hacer.”
“¿Qué?”
“Aparecer cuando alguien me necesita.”
Eso lo rompió.Sus hombros temblaron una vez.
Por otra parte.
“No quería que ustedes, chicas, se involucraran.”
“Lo sé.”
“Le dije al vecino que no te llamara.”
“Eso también lo sabemos.”
