Las puertas de la sala del tribunal se abrieron tan violentamente que el sonido resonó en los altos muros.
Todos se giraron.
Don Chema también lo hizo.
Y durante varios segundos, el anciano olvidó que un juez estaba sentado frente a él.
Se olvidó del fiscal.
Se olvidó de la acusación.
Olvidó la posibilidad de pasar el resto de su vida tras las rejas.
Porque en la puerta había tres mujeres que él habría reconocido en cualquier lugar.
“Sofía…”
Su voz apenas salió.
Detrás de ella estaba Valeria.
Y al lado de Valeria estaba Lucía.
Sus tres hijas.
Las tres niñas que había criado en una casa de concreto de dos habitaciones en Ecatepec con ropa de segunda mano, frijoles, tortillas, libros de texto prestados y más amor del que el dinero jamás podría medir.
Excepto que ya no eran niñas pequeñas.
Sofía tenía ahora treinta y nueve años.
Valeria tenía treinta y cuatro años.
Lucía tenía treinta y dos años.
Y a juzgar por la expresión del rostro del director Robles, al menos uno de ellos era exactamente la persona a la que había estado rezando para que nunca entrara a esa sala del tribunal.
“Señoría,” Sofía dijo, un poco sin aliento, “por favor no emita un fallo todavía.”
El juez bajó el mazo.
El fiscal se puso de pie inmediatamente.
“Señoría, este procedimiento no puede simplemente interrumpirse—”
“Sé exactamente cómo funcionan los procedimientos.”
