“Porque lo es.”

Miré hacia el señor Álvarez.

“¿Alguien me puede decir qué está pasando?”

El dueño se apoyó en la caja registradora.

“¿Cuánto crees que ha ahorrado Evan para esa bicicleta?”

La pregunta me pilló desprevenido.

“No lo sé. Sigue diciendo que ya casi llega.”

El señor Álvarez asintió lentamente.

“Eso es lo que él también nos dice.”

La expresión de Evan cambió.

“No.”

El señor Álvarez lo ignoró.

“¿Sabes cuántos cheques de pago se ha quedado en seis meses?”

Esperé.

—Uno —dijo.

Por un momento, pensé que le había oído mal.

“¿Uno?”

El señor Álvarez asintió.

“El primero.”

Me giré hacia Evan.

¿Adónde fueron los demás?

“Mamá…”

“¿Dónde?”

No respondió.

Ese silencio me preocupaba más que los platos volcados.

Evan llevaba casi un año queriendo esa bicicleta de montaña de segunda mano. La primera vez que me la enseñó, me ofrecí a ayudarle a pagarla.

“No. Quiero ganármelo yo mismo, mamá.”

En aquel momento, me sentí orgulloso de él.

Evan tenía 10 años cuando perdimos a Jeremy. Después de eso, casi nunca me pidió nada.

El restaurante era pequeño y de gestión familiar. El señor Álvarez nos conocía del barrio, y cuando descubrí que Evan trabajaba allí, le permití continuar porque sus turnos de los sábados solo consistían en recoger mesas, hacer una limpieza ligera y ayudar en la zona de lavado de platos.

Miré alrededor del restaurante.

“¿Dónde fue a parar el dinero?”

Evan cruzó los brazos.

“Es mío.”

“Sí, lo es. Y tienes 13 años.”

“Eso no significa que vayas a saberlo todo, mamá.”

“No, señor. Pero cuando su jefe me llama porque usted está intentando entregarle a un adulto todo su sueldo y rompiendo platos por ello, la privacidad se reduce un poco.”

Entonces me fijé en algo cerca de sus pies.

Su mochila se había abierto cuando la cabina del autobús se estrelló.

Varios sobres se habían desparramado junto a un mapa de autobuses urbanos doblado.