PARTE 1
“Llévate a ese niño con tus papás. Mi mamá necesita paz, no gritos ni pañales.”
Eso fue lo primero que me dijo Rodrigo cuando regresé del hospital con mi hijo en brazos y la herida de la cesárea todavía ardiéndome como si me hubieran dejado un cuchillo adentro.
Me llamo Alma, tengo 31 años y trabajo como contadora para una cadena de tlapalerías en la Ciudad de México. Mi vida siempre había sido de números, facturas y orden. Tal vez por eso tardé tanto en aceptar que el matrimonio también se puede podrir aunque por fuera todavía parezca limpio. El departamento de la colonia Portales donde vivíamos me lo habían comprado mis papás antes de la boda. Estaba a mi nombre. Rodrigo siempre lo supo. Pero como él se encargó de la chapa digital y del acceso desde su celular, yo nunca pensé que un día esa confianza me iba a explotar en la cara.
