Miré a la vecina.
—¿Dónde está?
Ella bajó la mirada.
—No lo sé, Camila.
—Entonces ¿por qué Pedro escribió esto?
La mujer sacó otro sobre de su bolso.
—Porque me pidió que te entregara ambos.
Lo abrí inmediatamente.
Dentro había una fotografía antigua.
Aparecían mis padres frente a una pequeña casa que yo no reconocía.
En la parte posterior había una dirección.
Debajo, Pedro había escrito:
«Si algún día lees esto, ve allí. Pero no vayas sola.»
La vecina se sentó frente a mí.
—Pedro me dijo que probablemente necesitarías ayuda para entender todo.
—¿De quién?
Ella tardó unos segundos en responder.
—De un abogado.
Me entregó una tarjeta.
—Pedro dejó dinero para contratarlo. También dejó instrucciones muy claras: no confíes en nadie que aparezca diciendo que quiere ayudarte.
Miré nuevamente la fotografía.
Por primera vez desde su funeral, sentí algo diferente al dolor.
Sentí miedo.
Pero también sentí que, después de veintidós años, finalmente estaba a punto de conocer la verdad.
Dos días después llegué a la dirección de la fotografía acompañada por el abogado.
Era una casa abandonada en las afueras del pueblo.
La puerta estaba cerrada, pero la llave que Pedro había dejado funcionó.
Entramos.
Todo estaba cubierto de polvo.
En una habitación encontramos una caja metálica escondida detrás de un mueble.
El abogado la abrió.
Dentro había documentos, fotografías, recortes de periódicos y una memoria USB.
Pero había algo más.
Un sobre con mi nombre.
Lo abrí.
Solo contenía una frase:
«Camila, si llegaste hasta aquí, ya no pueden obligarme a guardar silencio.»
El abogado conectó la memoria a su computadora.
Aparecieron varios archivos.
El primero era un video.
La imagen estaba borrosa, pero la voz era perfectamente reconocible.
Era la voz de mi padre.
—Si algo me sucede, quiero que quede constancia de que el accidente no fue accidental.
Me quedé paralizada.
