—Tranquilos, mis amores, shhh… Estoy aquí, estoy con vosotros —murmuró entre lágrimas que le brotaban de los ojos, examinando con preocupación las heridas de los niños—. ¿Qué ha pasado? ¿Quién os ha hecho esto?
A diez pasos de ellos, Richard Hawthorne se detuvo, respirando con dificultad.
Él, el hombre que apenas veinte minutos antes le había arrojado con desprecio un fajo de billetes de cien dólares a sus pies, ahora parecía un fantasma. Su lujosa chaqueta de cachemir colgaba torcida, su corbata de seda desaliñada a un lado, y sus grandes ojos reflejaban un miedo primigenio y salvaje. Estaba paralizado, petrificado por las palabras de su propio hijo, sin atreverse a dar un paso adelante.
“Noah… Ethan… Liam…” dijo el multimillonario con voz ronca, extendiéndoles las manos temblorosas. “Mis pequeños, vengan con papá… ¿Qué pasó?”
Pero al oír su voz, los trillizos redoblaron sus sollozos e intentaron aferrarse aún más a la espalda de Emily. Ethan, de cinco años —el más sensato y tranquilo de los hermanos— apoyó la cabeza en el hombro de la joven y le dijo a su padre, con una ira y un dolor inusuales para su edad:
