¡Señorita Emilie! ¡No se vaya! ¡Dijo que nosotros éramos los siguientes!
El grito agudo y ahogado de Noah, de cinco años, rompió la tranquilidad de este elegante y apacible barrio residencial, resonando en los altos muros de piedra y las puertas de hierro forjado de las mansiones.
La maleta se le resbaló de los dedos entumecidos a Emily. Olvidando su herida helada, su vergüenza y esos guantes de goma amarillos que ni siquiera había tenido tiempo de quitarse, la joven se arrodilló directamente sobre el asfalto mojado, abriendo los brazos hacia los niños que corrían.
Los chicos se hundieron en ella como una sola bola viviente de desesperación. Sus manos temblorosas se aferraban a la tela de la bata de criada con tal fuerza que parecía que sus vidas dependían de ello. Emily los abrazó a los tres, apretándolos contra su pecho, y el corazón se le encogió de terror insoportable. Sus camisas blancas de pijama estaban hechas jirones, la fina piel de sus antebrazos cubierta de profundas y sangrientas raspaduras, y sus pies descalzos magullados por la afilada grava del camino de entrada.
