Derek serra les dents au point de faire craquer sa mâchoire, mais n’osa pas résister. — Oui… oui, mon chef.
— Mauvais. Il reste du sable sur le seuil. Tu recommences. Et ensuite, tu prends les sacs poubelle. Là-bas, dans le coin, ce sont les cartons du lit de bébé. Tu vas les monter dans la chambre d’enfant à l’étage. Tout seul. Chaque pièce.
— Il y a de lourdes poutres en chêne massif ! — cria-t-il de désespoir. — Je vais me casser le dos !
— Ma fille avec son ventre de huit mois aurait dû les porter ? — je fis un pas en avant, et Derek rentra instinctivement la tête dans les épaules. — Prends les cartons, soldat. Le mouvement, c’est la vie. Tu voulais un corps athlétique ? Considère ça comme du CrossFit. En marche !
Les deux heures suivantes se transformèrent pour Derek en succursale de l’enfer. Il trimbalait les lourds panneaux de chêne du mobilier de bébé à l’étage, ruisselant de sueur et s’essoufflant dans les escaliers. Je marchais derrière lui, pointant méthodiquement chaque grain de poussière oublié, chaque emballage de chips égaré. Je l’obligeai à descendre les huit sacs d’ordures accumulés pendant des semaines de batailles virtuelles, à nettoyer l’évier de la cuisine et à essuyer toutes les fenêtres du rez-de-chaussée.
