Los abracé a los dos.
Y por primera vez en veinte años, me permití imaginar una vida que también me perteneciera a mí.
2. La caja de costura de nuestra madre
Al día siguiente, Diego me entregó una pequeña caja de madera.
—Encontramos esto cuando buscamos la carta.
La reconocí inmediatamente.
Era la caja de costura de nuestra madre.
Tenía una esquina rota y una pequeña mancha de tinta en la tapa.
La había conservado durante años, aunque casi nunca me atrevía a abrirla.
—¿Qué hay dentro?
—Además de botones, hilos y esas cosas, encontramos algo.
Álvaro sacó un sobre pequeño.
Mi nombre estaba escrito en él.
Pero esta vez reconocí la letra de mi madre.
Me temblaron las manos.
—¿Cuándo lo encontrasteis?
—Hace un mes —contestó Diego—. Estaba pegado debajo del compartimento interior.
Abrí el sobre.
Dentro había una fotografía de nuestra madre embarazada, sentada en el jardín de la casa donde habíamos crecido.
