A veces llega llorando.
A veces llega en dos sillas de coche.
A veces llega con una bolsa de pañales y una nota escrita deprisa.
Y a veces llega cuando uno tiene veinte años, 312 dólares y ninguna idea de cómo será el mañana.
Diego y Álvaro todavía me llaman mamá.
Aunque ahora tengan sus propias casas, sus trabajos y sus responsabilidades.
Todavía vienen los domingos.
Todavía discuten por la última porción de pastel.
Y Álvaro todavía deja su guitarra en medio del salón, aunque le he pedido mil veces que no lo haga.
Mi padre también forma parte de nuestras vidas, aunque nuestra relación nunca volvió a ser la misma.
Aprendió que pedir perdón no significa que todo vuelva a ser como antes.
Y nosotros aprendimos que podíamos construir una relación nueva sin negar lo que había ocurrido.
