Aquello me enfadó.
—No, papá. No lo sabías. No estuviste allí para verlo.
Bajó la cabeza.
—Tienes razón.
Le mostré la copia del documento.
—¿Sabías que mamá podía morir?
Mi padre cerró los ojos.
—Los médicos me explicaron que existía un riesgo.
—¿Y aun así la dejaste?
—No la dejé cuando estaba viva.
—Pero nos dejaste después.
Se llevó las manos al rostro.
—Tenía miedo.
—Yo también tenía veinte años. Tenía 312 dólares, un sofá roto y dos bebés que no sabía cómo alimentar.
Mi padre empezó a llorar.
—Lo sé.
—No, no lo sabes. No sabes lo que era despertarme cada dos horas. No sabes lo que era tener fiebre y seguir preparando biberones. No sabes lo que era escuchar a los otros estudiantes hablar de sus viajes mientras yo calculaba si podía comprar leche y pañales con el mismo billete.
