Con mi bebé de cinco días en brazos, escuché a mi suegra decir: “Esta casa no es para hijos ajenos”. Mi esposo no contestó ninguna de mis llamadas. Recogí mis maletas y me refugié en la casa que mi abuela me dejó antes de morir. “Ahora esta es nuestra casa, mi niña”, susurré. Pero una vieja carta escondida allí revelaría algo que jamás imaginé…

—No exageres. Sabías que tenías esta casa.

—¡Tú no sabías si tenía calefacción, agua o comida! ¡Leíste mi mensaje y me ignoraste durante tres días!

Rodrigo bajó la cabeza.

—Pensé que lo arreglarías con mi mamá.

Respiré profundamente.

—Respóndeme algo. ¿También crees que Sofía no es tu hija?

Mi esposo guardó silencio.

Miró a Beatriz.

Después volvió a mirarme.

—Podemos hacernos una prueba de ADN para estar seguros.

Sentí como si alguien me arrancara algo del pecho.

Durante cuatro años había confiado en ese hombre. Habíamos planeado juntos tener un bebé. Él mismo había armado la cuna de Sofía.

Y ahora necesitaba un laboratorio para creerme.

—Está bien —respondí—. Haremos la prueba.

Beatriz sonrió triunfante.

—¡Eso es! Cuando tengamos los resultados, podrás regresar a casa.

—No voy a regresar.

Su sonrisa desapareció.