«La familia debería estar por encima del orgullo, Patricia. Pero nunca por encima del respeto».
Bloqueé el número.
Y seguí caminando.
Epílogo: La casa que nunca pudieron quitarme
Un sábado por la mañana, mi madre vino a visitarme.
Estábamos desayunando cuando me preguntó:
—¿Te arrepientes de haber vendido la casa?
Miré mi taza de café.
Pensé durante unos segundos.
—A veces extraño la casa. Tenía un jardín precioso y muchos recuerdos.
—¿Y te arrepientes de haberte ido?
Sonreí.
—Ni un solo día.
Mi madre me tomó la mano.
—¿Sabes qué fue lo que más me preocupó cuando me contaste lo que había pasado?
—¿Qué?
—Que hablaras de Rodrigo, de Patricia, de Fernanda y de la casa, pero nunca de ti. Como si hubieras olvidado que tú también importabas.
Aquellas palabras me hicieron reflexionar.
Durante mucho tiempo había creído que un matrimonio consistía en ceder, comprender y aguantar.
