El domingo pasado, nos reunimos todos para cenar.
Michael llegó tarde y apenas dijo nada. Me di cuenta de que no paraba de mirar el móvil durante toda la cena, pero supuse que algo le preocupaba del trabajo.
Cuando se fueron todos, me pidió que me sentara.
“Rebecca, tengo que contarte algo”.
“¿Tienes algún problema?”.
“No. Pero te he estado mintiendo”.
Parecía aterrorizado.
“¿Sobre qué?”.
Respiró hondo.
“En realidad, nuestros padres están vivos. Nunca murieron en esas montañas”.
Lo miré fijamente.
“¿Qué acabas de decir?”.
Bajó la voz.
“Y soy el único que lo sabe”.
Ahora, de pie frente a él, apenas podía reconocer al hermano en el que había confiado más que en nadie.
“¿Cómo los encontraste?”.
“Papá se puso en contacto conmigo cuando cumplí los 18”.
“¿Por qué?”.
“Dijo que me echaba de menos”.
Esperé.
“Me pidió que quedáramos en una cafetería a las afueras de la ciudad. Pensé que alguien me estaba gastando una broma cruel. Pero cuando llegué allí, mamá estaba sentada a su lado”.
