Mamá me cogió de la mano.
“Rebecca, por favor. Danos otra oportunidad”.
La miré fijamente durante un buen rato.
“Quizá algún día podamos tener una conversación que no gire en torno a lo que tú necesitas de mí. Pero no voy a traer a los demás aquí para que te sientas mejor”.
Me fui antes de que ninguno de los dos pudiera responder.
Michael me siguió hasta el automóvil.
Durante las primeras millas, no dijimos nada.
Entonces habló.
“Lo siento”.
Yo seguía mirando por la ventana.
“Tenía tantas ganas de recuperarlos”, siguió diciendo. “Pensaba que si dejaba de verlos, los volvería a perder”.
“Entiendo por qué, con 18 años, fuiste a esa cafetería”.
Me echó un vistazo.
“Pero ahora tienes 28 años, Michael. Has tenido diez años para contármelo”.
“Lo sé”.
“Me viste sufrir mientras sabías que estaban vivos”.
