Mamá me susurró que lo sentía mucho.
“¿Por qué no llamaste?”, le pregunté.
“Me daba vergüenza”.
“¿Durante 13 años?”
“Pensaba que me odiarías”.
“Me pasé años creyendo que habías muerto. Habría dado cualquier cosa solo por oír tu voz”.
Se tapó la boca.
Papá la interrumpió.
“No podemos cambiar el pasado. Quizá deberíamos centrarnos en seguir adelante”.
“¿Con todos?”, pregunté.
Él dudó.
“Con el tiempo. Tenemos que tener en cuenta los sentimientos de Delia”.
“¿Y qué hay de los sentimientos de Willa? Tenía dos años cuando te fuiste. Creció con fotos en lugar de con sus padres”.
“Delia aún es pequeña”, dijo.
“Willa también lo era”.
Papá se movió incómodo.
“No pensábamos que volver fuera a ayudar a los más pequeños. Michael era diferente. Ya era mayor”.
Por fin entendí lo fácil que le había resultado justificarlo todo.
