Jamie, mi Bill, miró entre nosotras, la confusión floreciendo. —¿Qué está pasando? Dijiste que mi mamá…
Layla palideció y dio un paso atrás. —Pasen —susurró.
Mike me apretó el brazo mientras entrábamos en una sala llena de luz solar y cuadernos de bocetos. Jamie se quedó atrás, con los ojos muy abiertos.
—Te fuiste —dije—. Nunca me dijiste que te llevaste a mi hijo.
Sostuve la camiseta de dinosaurio de Bill. —Usaba esto todas las noches. Decía que era su camiseta de la suerte.
Jamie miró la camiseta, luego a mí. —¿Por qué recuerdo eso? Solía soñar con dinosaurios. Pensé que era solo… una historia.
Mi voz se quebró. —No, cariño. Esa era tu vida. Conmigo.
Jamie miró a Layla, la esperanza y el temor luchando en sus ojos. —Dijiste que mi mamá murió. Dijiste que me encontraste en el hospital esperándote.
