Miré a Alexander. Él asintió.
—Ábrela tú —me dijo—. Es tuya.
La lata olía a papel guardado y a un perfume muy leve, de violeta. Encima había un brazalete de niña, de hilo rojo y una cuenta de plata torcida. No lo recordaba en el brazo, pero el tamaño era el de una muñeca de siete años. Debajo, una libreta chica con la letra inclinada de alguien que escribía deprisa. Y un certificado de acciones de Hart Development a nombre de Clara Hart, una copia antigua, con un sello de notaría y una fecha anterior a mi cumpleaños dieciocho. En el margen, Richard había anotado: «Original en poder de la madre. Esta copia basta para demostrar que la niña ya era titular antes de la firma que Graham me trajo».
Sophie se inclinó.
—Entonces, antes de que tú firmaras nada, ya eran tuyas.
