—Ahora no.
Miró hacia donde Mason conversaba con su profesor.
—Es mío.
No fue una pregunta.
—Lucas.
—Es mi hijo.
—No hagamos esto aquí.
—Tiene nueve años.
—Sí.
—Nos divorciamos hace casi diez.
No respondí.
Lucas tragó saliva.
—¿Estabas embarazada cuando firmaste?
—Sí.
Cerró los ojos.
—Dios mío.
—Baja la voz.
—¿Lo sabías?
Lo miré.
—Claro que lo sabía.
—No. Quiero decir ese día.
—Sí.
Pareció recibir un golpe.
—¿Y no me dijiste?
—Tenía la ecografía dentro de mi bolso.
Lucas miró mi bolso actual como si pudiera ver aquel sobre de diez años atrás.
—¿Por qué no me la enseñaste?
Recordé su teléfono.
Alyssa.
El aeropuerto.
Su impaciencia.
“Firma ahora mismo.”
—Porque me dejaste muy claro que tenías algo más importante que hacer.
—Nora, eso no te daba derecho a ocultarme un hijo.
Aquella frase encendió algo dentro de mí.
