La puerta lateral del auditorio se abrió.
Sentí que se me helaban las manos.
Lucas Albright entró entre aplausos.
No me vio.
Subió al escenario y aceptó entregar personalmente el premio.
—Primer lugar: Mason Miller.
Mi hijo caminó hacia él.
Lucas sonrió.
Tomó el certificado.
Le estrechó la mano.
Después miró su rostro.
La sonrisa desapareció.
Los mismos ojos.
La misma nariz.
La misma barbilla.
Lucas dejó de respirar.
—¿Cómo te llamas? —susurró.
—Mason Miller.
—¿Cuántos años tienes?
—Nueve.
Vi cómo hacía las cuentas.
Después recorrió el auditorio con la mirada.
Hasta encontrarme.
Nuestros ojos se cruzaron por primera vez en casi diez años.
Su rostro perdió todo el color.
Y supe que lo había entendido.
Pero ni siquiera yo podía imaginar lo que ocurriría después.
Lucas permaneció inmóvil quizá tres segundos.
Para las cientos de personas en el auditorio, probablemente pareció una pausa incómoda.
