No respondí.
El perdón, si algún día llegaba, no significaría renunciar a la verdad ni a la justicia.
Seis meses después de aquella gala, inauguramos un centro de rehabilitación infantil financiado por la fundación de mi madre.
Richard asistió a la ceremonia.
También estuvieron varias familias que habían recibido apoyo médico durante los años anteriores.
Una niña de siete años me entregó un dibujo.
Había pintado una casa amarilla, un jardín lleno de flores y dos personas tomadas de la mano.
—Esta eres tú —me dijo señalando una de las figuras—. Y esta es tu mamá.
Sentí un nudo en la garganta.
—¿Por qué dibujaste a mi mamá?
La niña sonrió.
—Porque mi abuela dice que las personas buenas siguen ayudando incluso cuando ya no están.
No pude contener las lágrimas.
