Habían sido escondidos dentro de una familia que había trabajado activamente para mantenerlos fuera.
Una noche le dije:
—Lo siento.
Clara estaba doblando ropa infantil.
—Ya lo dijiste.
—No por mi madre.
Pausa.
—Por mí.
Me miró.
—Yo creé una vida donde todo lo que no era trabajo podía esperar.
Incluso tú.
—Sebastian…
—No.
Déjame terminar.
—Cuando me fui dos meses, asumí que debías entender.
Cuando mi madre decía que eras sensible, asumí que exagerabas.
Cuando volví y te habías ido, acepté la primera explicación que me permitió no mirar mi propia ausencia.
Silencio.
—No sabía del embarazo.
Pero sabía que estabas infeliz.
Eso no me importó lo suficiente.
Clara empezó a llorar.
No quería verla llorar.
Pero no me acerqué.
No tenía derecho a usar contacto físico para aliviar una conversación que yo había provocado.
